sotto i tigli d'aprile

Sotto i tigli, d’aprile

tra le foglie ancora chiare

vario e mobile appare

l’intenso cielo primaverile.

Le nubi più strane

v’intessono nuove trame

mentre vanno, vengono

e dissolvono

e nel contrasto

che fanno i rami scuri

col verde fluorescente

che brulica di chiaroscuri

divaga leggera la mente.

Bello pensare allora

che ciò che si vede sia meno

di ciò che s’ignora

bello pensare

che una nuova stagione arriva

e con essa una nuova speranza

che la vecchia tradiva.

Bello pensare che è bello

starsene stesi sull’erba a far nulla

solo a pensare ai fiori

all’estate, al mare

e all’eterno ciclo del mondo

per una volta accogliente e giocondo

in sintonia con noi.

Bello pensare che poi

sarà maggio

poi giugno

poi luglio ed agosto

e poi

di nuovo autunno

un autunno sereno

con tutte le foglie dei tigli

color dell’arcobaleno.

si muore davvero

Si muore davvero

checché se ne dica:

si muore in questa vita

e non ce ne sarà un’altra

inutile sperarci.

Ma poi perché sperare?

Cos’è quest’altra vita

d’eterna beatitudine

o eterna dannazione

che varie religioni

promettono?

È possibile?

È desiderabile?

Non credo.

Non credo perché

non può esserci

posto per tutti.

Non credo perché

già in assenza

di gioia e sofferenza

questa vita è infinita

e noiosa.

Non credo perché

senza sogni o bisogni

questa vita

di per sé già improbabile

diventa invivibile!

Si muore davvero

anche se c’è un dio

si muore anche

se ce n’è mille.

Si muore perché siamo scintille

accese per altrui volere

a volte

e dal caso comunque

ma sempre obbligate

ad esaurirsi.

Si muore anche

se c’è un rimpianto

un rimorso

anche se alla vita

si è dato solo un morso

anche se non se ne è

dato alcuno:

si muore e si torna

ad esser nessuno.

Dov’è il brutto

dov’è lo scandalo?

A cosa servirebbe

vivere ancora

se non a rimanere in balia

dello stesso destino

cinico e vandalo?

A cosa servirebbe

vivere eternamente

se non a perpetuare

il proprio edonismo

truccato da altruismo

di specie e cultura?

Si muore perché è

nella nostra natura

di stanchi adolescenti

e impuberi senescenti

sempre insoddisfatti

e megalomani.

Si muore perché

non siamo poi

così buoni.

Si muore

per il continuo tormento

che deriva dal fatto

di essere individui sociali

anche se poi

ci si sopporta a stento.

Si muore quasi sempre

troppo presto

ma solo perché

si è sprecato tempo

dietro false mete

o improprie aspettative

erroneamente

o proditoriamente

istigateci

da genitori fallaci

o mentori mendaci.

Si muore perché

quando si è vecchi

ciò ch’era gioia e potenza

diventa inevitabilmente

noia e sofferenza

ed anche se trovassimo

(e troveremo)

il sistema d’allungare

la vita all’estremo

non potremo evitare

il senso di spreco

e inutilità

che da questo deriva.

Morire si deve

al di là che sia stato

lungo oppure breve

il tempo a nostra disposizione.

Morire è l’ultima azione

morire bisogna:

cerchiamo di farlo

nel modo migliore

con dignità

e senza vergogna.

Morire è l’azione

che dobbiamo programmare

e preparare

nel corso di tutta la vita

senza farci deviare

o turlupinare

da storie e promesse

spesso indecenti

che ci fanno smarrire il senso

di quest’unica

preziosissima

e certo limitata

esistenza.

Morire bene

è finalizzazione:

richiede coraggio

pazienza

e rassegnazione

e solo chi vi riesce

sopravvive a se stesso

nell’unico modo possibile:

trasformare in leggenda la vita

e il proprio decesso.

santa lucia in maremma

... sotto una pioggia battente da ore

dentro una fitta e intricata boscaglia

ci era rimasta soltanto la voglia

di un posto asciutto e un po' di calore

ma un tetto e un sonno rigeneratore

eran miraggi in quella ramaglia

dove una casa e la propria famiglia

erano pure e insensate chimere

poi finalmente un deserto casale

abbandonato alle greggi passanti

ci rasciugammo ad un fuoco di sterco

su strame secco e provvidenziale

e vi dormimmo, tal quali viandanti,

sopra un magnifico letto d'albergo

poi venne giorno e portò la sorpresa:

la maremma imbiancata ci guardava

dalle finestre senza imposte. Entrava

odore di neve e l'aura sospesa

ricreava l'ansia, l'eccitata attesa

di quando, ragazzini, s'aspettava

l'alba dei dì che i doni ci portava.

Fantasie, ricordi, nostalgia accesa

d'amati volti lontani. Emozioni

gioiose e mai scordate. Inconfessabili

lacrime bagnarono il sacco a pelo

mentre "non canto, non grido, non suono

pel vasto silenzio andava". Immobili, 

soldati infanti, noi stemmo, nel gelo

ch'io viva un anno, un secolo o dieci minuti soltanto

Miki Marburg 2005

Ch'io viva un anno

un secolo

o dieci minuti soltanto

quando ti guardo e sorridi

il mio scopo è raggiunto.

Per me

sei l'onda che innalza

che inebria

che monda

quel mare di nero dolore

in cui, per caso e per tigna,

non sono affogato.

Ma come l'onda può esser

briosa e fugace

o calma e tenace

tu dura più a lungo che puoi:

ricorda che arriva lontano

chi più si conserva e rinnova

e non chi presto vanisce.